¿Qué significa «cargar con la cruz y seguir a Jesús»?
12 de octubre de 2026
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Llamar a Jesús «el Hijo de Dios» no significa que haya sido creado por Dios ni que ocupe un rango inferior al de Él. Significa que comparte la misma naturaleza, autoridad e identidad que el propio Dios. Este título es la forma en que Marcos prefiere referirse a Jesús, y lo eligió deliberadamente, para un público concreto y por una razón específica.
Sus lectores eran griegos que vivían en el Imperio Romano. Ese imperio era politeísta, con todo un panteón de dioses y diosas, y aquellas personas habían oído hablar de los «hijos de los dioses» durante toda su vida.
Así que Mark tomó prestada la frase que ellos ya conocían. No como un truco para engañar, sino como un cebo para que picaran. Y luego añadió un elemento diferenciador fundamental.
Jesús no es un hijo de los dioses. Es el Hijo de Dios.
Porque cada autor de un Evangelio tenía un público diferente y quería ofrecer una visión distinta.
¿Cómo sabemos que el público de Marcos era en su mayoría no judío? Él mismo lo deja entrever en repetidas ocasiones.
Apenas recurre al Antiguo Testamento. La Torá era el alma del judaísmo, pero apenas tenía influencia más allá de las fronteras de Israel.
Además, se detiene a explicar costumbres que cualquier judío de la época ya conocía. Cuando en el capítulo 7 surge la discusión sobre las abluciones ceremoniales, Marcos tiene que hacer una pausa para explicar el lavado de manos, la purificación tras ir al mercado y el lavado de copas, jarras y ollas de cobre. Incluso explica que el día anterior al sábado se denomina «día de preparación».
Piénsalo de esta manera. Si dos estadounidenses están hablando del Día de Acción de Gracias, ninguno de los dos se detiene a explicar qué es el pavo y el relleno, quiénes son los Lions y los Cowboys, o por qué lo celebramos. Todo eso se da por sentado. Pero si le mencionas el Día de Acción de Gracias a alguien de otro país, de repente hay que explicarle cada detalle.
Ese es Mark. Estaba explicando los conceptos básicos, porque para sus lectores no eran tan obvios.
No, y aquí es donde el Antiguo Testamento ya había preparado el terreno, 700 años antes de Belén.
Isaías escribió: «Nos nacerá un niño, se nos dará un hijo; y el gobierno recaerá sobre sus hombros; y se le llamará: Consejero Admirable, Dios Poderoso, Padre Eterno, Príncipe de la Paz».
Ahora detente un momento y piensa en cómo se interpretó aquello. Los judíos eran rotundamente monoteístas. Un solo Dios. Intenta imaginar lo terriblemente confuso que debió de resultarles oír que a un niño pequeño se le llamara «Dios Poderoso» y «Padre Eterno».
A lo largo de la historia, un bebé se ha convertido en rey diez mil veces. Solo una vez un rey se ha convertido en un bebé.
El Hijo de Isaías es el Dios Poderoso. No es una deidad menor en un panteón abarrotado. No es un semidiós. El título encierra en sí mismo la divinidad.
Y para los lectores gentiles de Marcos, eso supuso un cambio enorme. No se les estaba dando simplemente un nombre más para otro dios más. Podían estar seguros de que tenían a su alcance una audiencia con el Gobernante de toda la Creación.
A todo el mundo. No solo a Israel.
Porque Mark era lo suficientemente inteligente como para saber que la solidez de un testimonio depende de la credibilidad de quien lo presta.
Piensa en quién estaba junto a la cruz.
Un centurión. Un verdugo profesional. Un hombre que había visto morir a más gente que nadie en aquella multitud y que tenía todas las razones del mundo para no impresionarse.
Fue testigo de la muerte de Jesús, y de sus labios brotó una confesión de fe.
Ahí vemos cómo Marcos recurre a una fuente fiable —un soldado romano, del mismo imperio que estaba llevando a cabo las ejecuciones— para dar credibilidad a Cristo. Si se buscara un testigo imparcial del siglo I, difícilmente se podría encontrar uno mejor.
Y aquí está la parte que da que pensar del relato de Marcos. Esa confesión llega al final de un Evangelio en el que casi nadie más llegó hasta ahí. Las multitudes se marcharon. Los líderes religiosos encabezaron la salida. Su propia familia dijo que estaba loco. Pedro negó haberlo conocido jamás.
El hombre que finalmente lo dijo en voz alta era el que sostenía el martillo.
Déjame contarte una historia que nunca he podido olvidar.
Había un hombre muy rico que compartía con su hijo la pasión por coleccionar arte. Las paredes de la finca familiar estaban decoradas con obras de Picasso y Van Gogh. Entonces, la guerra se apoderó del país, el joven partió al frente y, apenas unas semanas después, llegó un telegrama. Su hijo había fallecido.
Llegó la Navidad, y el anciano la afrontó con nada más que angustia. Cada obra maestra que colgaba de sus paredes no hacía más que recordarle que su hijo no iba a volver a casa.
La mañana de Navidad, llamaron a la puerta. Un soldado estaba en la puerta con un paquete grande. «Era amigo de su hijo. Yo era a quien estaba rescatando cuando murió. ¿Puedo pasar? Tengo algo que enseñarle».
El soldado era artista. El papel se desprendió, dejando al descubierto un retrato del hijo de aquel hombre: nada que el mundo pudiera calificar jamás de obra de un genio, pero el rostro del joven estaba representado con un detalle sorprendente.
Abrumado, el padre lo colgó sobre la chimenea, apartando obras de arte valoradas en millones de dólares. Se pasó toda aquella Navidad en su sillón, simplemente contemplándolo. Se convirtió en su posesión más preciada, eclipsando todas las piezas que los museos del mundo se disputaban.
La primavera siguiente, falleció. En su testamento estipulaba que toda la colección se subastara el día de Navidad, el día en que había recibido el mejor regalo de su vida.
Llegaron coleccionistas de todo el mundo. Y el subastador comenzó con el cuadro que no figuraba en la lista de nadie: el retrato del hijo.
«¿Quién va a abrir la puja con 100 dólares?»
Silencio.
Alguien tomó por fin la palabra: «¿A quién le importa ese cuadro? Solo es una foto de su hijo. Pasemos a lo interesante».
—No —dijo el subastador—. Primero tenemos que vender este. Ahora bien, ¿quién se queda con el hijo?
Un vecino ofreció diez dólares. «Es todo lo que tengo. Conocía al chico, así que me gustaría quedármelo».
A la una. A las dos. Adjudicado. El martillo cayó y la sala prorrumpió en vítores: «¡Ahora ya podemos pujar por los verdaderos tesoros!».
A continuación, el subastador anunció que la subasta había terminado.
La sala se volvió loca. Todavía había obras de arte por valor de millones de dólares allí mismo… ¿Cómo que se ha acabado?
«Es muy sencillo», dijo. «Según la voluntad del padre, quien se quede con el hijo… se lo queda todo».
Eso es lo que Mark hace con este título. Es solo a Jesús a quien debemos ver y tener en cuenta. Gracias al amor del Padre, quien recibe al Hijo lo recibe todo.
Hace unos años, el programa «CBS Evening News» emitió un reportaje sobre un concierto de la Handel and Haydn Society en Boston, en el que participaron algunos de los mejores músicos clásicos del país. Pero el momento más memorable de la noche no tuvo lugar en el escenario.
Tras el crescendo de la «Música fúnebre masónica» de Mozart, alguien del público exclamó:«¡Guau!».
Así no es como hay que comportarse en un concierto de música clásica, y eso resonó por toda la sala y en todo el mundo de la música clásica.
Era un niño de nueve años llamado Ronan, que estaba allí sentado con su abuelo. Ronan era autista y se le consideraba no verbal. A su familia le habían dicho que nunca diría ni una sola palabra.
La hermosa música despertó algo que yacía latente en aquel chico, y eso se manifestó en forma de una sola sílaba.
Si la obra de Mark, que es mucho más emocionante que la de Mozart, ha dejado de despertar el asombro en tu alma, deberías preocuparte.
Nuestra reacción ante el Hijo de Dios debería ser la del centurión. En el lenguaje actual, eso se resume en una sola palabra.
¡Vaya!
¿Significa «Hijo de Dios» que Jesús fue creado?
No. La profecía de Isaías denomina al Hijo prometido «Dios Poderoso» y «Padre Eterno»; este título encierra en sí mismo la plena divinidad. El único propósito de Marcos al utilizarlo era distinguir a Jesús de los «hijos de los dioses» que sus lectores griegos ya conocían.
¿Qué Evangelio se refiere a Jesús como el Hijo de Dios con mayor frecuencia?
Marcos. Escribió principalmente para los gentiles del Imperio Romano y incluyó ese título al principio, en la parte central y al final de su Evangelio.
¿Quién fue la primera persona en llamar a Jesús «Hijo de Dios» en la cruz?
Un centurión romano —un verdugo profesional— que exclamó: «¡Verdaderamente este hombre era el Hijo de Dios!», tras ver morir a Jesús (Marcos 15:39). Marcos recurrió deliberadamente a un testigo externo y creíble para dar validez a esa afirmación.
